Il mondo si scioglie in cascate d’acqua limpida – oltre i tagli affilati della spada di fuoco rovente – e scivola e cade. Il campanile della chiesa distrutta è nel vortice. Il cielo è azzurro e nero. Le case del borgo – le colline di ginestre – i sospiri di sogno – sono in frantumi.

Nella tetra bara di fumo il mio Angelo dorme un sonno di morte. Dove sono le luci del mezzogiorno in veranda, i mattini di foschia e prime luci d’alba, la vita – il sospiro d’eterno sul mio volto – i capelli d’oro nei riflessi del vetro, nella notte – l’incanto dei riflessi del tramonto contro il legno lucido – il candore?

Le fiamme, calde come carne selvaggia.

Oltre la soglia si stende la stanza dell’interrogatorio, al fondo del castello. È il fuoco dell’inferno che lambisce le più alte finestre gotiche. Il cammino nella neve risale sinuoso nelle foreste di galaverna, tra nuvole di corvi.

La nebbia bianca avvolge il corso degli anni, le traversate delle foreste fangose, le macchie di sangue sull’armatura bianca. – È il fuoco del paradiso che cavalca al fianco.

– Nell’inverno della speranza s’alza il vento. Il sorriso è candido come una fonte fresca. 

– È il rogo della Fenice.

Davide Gorga

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